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    沈听澜坐回林薇对面，指尖在实木桌面上轻轻一叩，发出清脆的声响。

    她按下录音笔的开关，金属外壳在灯光下泛着冷冽的光泽：“林女士，我们开始吧。首先，请描述你理想中的‘疗愈空间’。”

    录音笔的指示灯闪烁着幽红的光，像一颗沉默的心脏开始跳动。

    林薇擦干眼泪，手中的纸巾在她掌心被揉得皱缩如一团枯萎的花。

    她深吸一口气，胸膛剧烈起伏：“我想要一个，没有王建国痕迹的地方。”

    “他现在住的那套别墅，每一件家具都是他选的，每一幅画都是他喜欢的。我在那里住了十年，却觉得像个租客。”

    林薇的声音起初轻得像叹息，随即陡然拔高，带着破釜沉舟的颤抖。

    “具体一点。”沈听澜在速写本上勾勒线条，“比如颜色？光线？材质？”

    林薇闭上眼，睫毛在苍白的脸颊上投下颤抖的阴影。

    她的手指在空中虚握，仿佛在捕捉某种看不见的光。

    "家里要暖色调，"她的声音变得柔软，带着少女般的憧憬，"米白、浅杏、琥珀色…不要冷冰冰的大理石，我讨厌那种踩上去像踩在冰窖里的感觉。"

    她的手指在空中缓缓舒展，"南向的窗户，要有一整面墙那么大，在冬天的时候阳光能铺满整个房间…"

    林薇的语速越来越快，仿佛压抑多年的渴望终于找到了宣泄的出口：

    "要有软软的地毯，长毛的，孩子们可以光脚跑，不用担心摔跤。要有圆角的家具，没有尖棱，没有威胁感…"

    突然，她的声音哽住了，眼眶迅速泛红，"还有，"她几乎是咬着牙说出这句话，"要有属于我自己的书房。

    “我以前是学文学的，结婚后他说‘看书有什么用’，我就再也没买过书。我的书，我的笔记本，我的奖状…也全被他当废品卖了。”

    沈听澜没有说话。

    她的铅笔在速写本上开始游走，线条如流水般倾泻而出。

    笔尖与纸张摩擦的沙沙声在寂静的展厅里格外清晰，像春蚕啃食桑叶，像种子破土而出。

    很快，纸上就出现了一个空间的雏形：

    南向的落地窗，原木地板，一整面墙的书架，窗边有张宽大的书桌。

    角落里有个小小的阅读角，铺着厚地毯，散落着抱枕。

    “这里，”沈听澜指着草图上的阅读角，“可以和孩子一起读书。而这里，书架中间留了空隙，可以放你的毕业证书、获奖作品，任何能证明‘你是谁’的东西。”

    林薇看着草图，眼眶里的泪水终于决堤。

    它们不是悲伤的泪，而是某种更复杂的东西。
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